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En papel: Sentido del horror

Fue como lo de la crisis de la deuda, que del puro miedo que daba tenía que suceder. Como cuando la prima de riesgo pasó los 400 puntos. Como una profecía autocumplida, como un vaso que cae a cámara lenta, ‘crás’, como esa losa de la acera cuando llueve, que sabe uno que echa agua p’arriba por dentro de la pernera cuando la pisa, la madre que la parió, y se acuerda siempre tarde, en el momento en el que le pone un pie encima. Andaba uno temiendo que alguien les mentase lo del Puente Zuazo a los franceses por el conflicto de los guiñoles y el dopaje. Y sucedió.
Venía de Cádiz por la red una foto en la que se les echaba en cara a los galos que en su día no tuvieran los cataplines de pasar del puente, «de aquí», ya saben, cuando Cádiz se convirtió en una versión doceañista y en adobo de la aldea de los galos de Astérix. Resultaba que los franceses no ganaban a nada, que si el tenis, que si las bombas que tiran los fanfarrones…
Dio aquello como un misil tierra-tierra en los daños colaterales del orgullo justo y precioso de sentirse gaditano. Es cosa común perder los papeles cuando se quiere a una tierra, igual que cuando se quiere a un perro y se le hacen cucamonas, vale, pero de ahí a que la capital universal del humor se pusiese estrecha con una broma –mala– de unos muñecos franceses que insinuaban que los deportistas españoles no esnifan por los ojos porque escuece va un pasito terrible. Eso es sentido del horror. Es un espectáculo agonizante ver a estos tipos, todos con su cabreo perdiendo el culo y recordando en el bar o en el Falla que nosotros le echamos más huevos a la tortilla. Y pensar que es el pueblo más cachondo de Europa.

+ Publicado en La Voz de Cádiz.